Se procurássemos nos escombros da nossa lucidez
Um mapa fidedigno capaz sensato
Do caminho dos nossos passos – um mapa verdadeiro
Que mostrasse a facilidade a lassidão dos nossos nervos
Ao responderem. E as estradas estariam assinaladas
Marcadas com o meu veneno o sumo visceral dos meus pensamentos
Filtrados destilados reconvertidos
À fatalidade de todos os ciclos.
Eu quero tão pouco.