a máquina
não somos assim, simples, simples sim os comportamentos,
os cemitérios, as somas, simples, os critérios
para a solução. nós não somos assim, tão sérios ou descontentes,
não, a solução para tudo é uma questão, ou melhor, talvez,
uma emancipação de todo o tipo de saber, uma alucinação,
ou loucura de vez, que é a verdadeira razão, ou então.
somos nós desmaiados na superfície dos barcos,
desmaiada também, somos uma coisa heterogénea, gémea, ou então,
uma máquina desactivada, desmaiados, macho, fêmea,
ou aquilo que morre, que dá pena, está parada,
perdida numa praia infernal, ou aquilo que dói,
uma palavra, uma cena, que nem é voz, desmaiada,
afinal. é uma empena, um corte, um choque, que rói
a última parte que é nossa, que se merece, sem ideologia:
natural.

a noite pára e já não a sei de outra forma,
interminavelmente como ruídos na minha pele,
depois de adormecer. como se morrer fosse
só mais um minuto e depois acabasse.
debaixo de um lençol, escondida atrás de uma porta,
cansada, à sombra de uma árvore. vejo-a, sempre,
é uma lente, é a lente pela qual consigo
manter-me dentro de mim mesmo.
espera-me,
inesperadamente, porque o mistério que contém
não é mais do que ser surpresa, não é mais
do que um alívio do peso que é ser.

ensaios iii

o grito da gaivota acorda a mulher
e ela amamenta o filho na sombra
o carro passa é uma onda
o barulho
que acorda o leite
os gritos devem ser ignorados
porque a cidade é grande
e não há tempo para a solidão.

o grito da gaivota espeta alfinetes
na mão que pisa a testa
do filho que adormeceu, sozinho.
a mulher deixou-se levar pela corrente
que saiu até à secura
já não tem mais nada a não ser
o som da onda que passa
tragando-a.