há uma folha branca diante dos meus olhos.
há uma distância que eu não consigo percorrer,
um alcance que não tenho.
que horas são?
parece que os ponteiros estão aqui,
ruminando qualquer coisa que ainda não está sólida,
pêndulos na minha cabeça, nos meus braços,
quantos tenho?
no meu corpo a maré arrasta a noite remanescente,
árvores submarinas, os meus pulmões,
pétalas caídas no fundo de um saco.
a manhã é uma camisola,
um estado em que me encontro,
como palavras pesquisadas num dicionário,
sem sentido nenhum, depois.

o medo ficou para trás

o medo ficou para trás
ainda nas sete da manhã
não vás
que o sol é uma ostra
fechada uma casa
de chá e a tua porta é im-
portante é como uma
pirâmide importada

f

lácida tenho tonturas
constantes abre-a
para que eu possa entrar
e beber água.

a tristeza é uma substância que corre no meu sangue
quando levanto o boletim de análises ela está lá
exponencial
como uma hormona que não sabe o seu lugar
na cama na estrada na floresta na igreja

esqueci-me da luz acesa toda a noite
e toda a noite olhei para ela

os insectos já não me mordem
pretos ou perdidos no zumbir
das asas presos no calor apático

sem sangue que se esvaia
ou algum tipo de derrame
psicóticos
não se alimentam sequer
da escuridão